Café con una cucharada de memorias.

Lo amaba. No había dejado de amarlo a pesar del tiempo y las heridas. Y al volverlo a ver, sintió de nuevo aquello que sintió la primera vez.
El autor somnoliento intenta plasmar lo que siente, aunque hace ya algún rato que se rindió ante los clichés amorosos que el lector espera encontrar en una novela de amor. Poco a poco las letras van perdiendo coherencia y significado. Lo vio a los ojos. Aún lograba ver un pequeño destello en ellos. El autor se va perdiendo, mientras divaga en pensamientos sobre el encasillamiento del amor por la literatura juvenil. El ambiente está abrumado. Una acogedora neblina cubre la ciudad. Ya nada existe a su alrededor. Solo son ellos dos.  El autor no sabe hacia dónde va al escribir esto, ya no sabe cuál era el propósito de iniciar este escrito. Cada uno sigue su camino. Segundos después, ambos voltean para ver al otro. Sonríen. ¿Tiempo de ir por un café a recordar? Se quedan quietos por unos instantes que se hacen inmensamente largos. Ninguno se decide a acercarse al otro. Es un momento de confusión. Tal vez era porque el amor era así. El amor no puede cerrarse a un solo significado. El amor no es como uno espera que sea. Nunca llegará dos veces de la misma manera.